Se escribe en el desamparo de la angustia.
Por esa necesidad salvaje de desalojar a los demonios.
Se escribe sobre el amor luminoso. Y la pérdida del amor.
En tugurios levemente alumbrados por una bombilla de filamentos deshilachados.
Se escribe por temor a perder una frase que veces surge en la escabrosa soledad del insomnio.
Y frecuentemente en la servilleta fantasma de un bar.
Encadenadas las palabras, pero libres al fin. ¡Qué paradoja!.
Se escriben los recuerdos que fibras abajo ocupan el centro del pecho.
No siempre para decir lo que se siente, sino para sentir lo que se dice.
Se escribe para uno y mágicamente sobreviene el derrame en los demás.
Reinventando la vida en cada línea, como si fuese posible renacer del olvido.
Se escribe en la necesidad animal de sobrevivir a las ruindades.
Para que la sorda voz del tiempo no nos aniquile.
Se escribe para sentir la vida. Hasta la última palabra.
Por esa necesidad salvaje de desalojar a los demonios.
Se escribe sobre el amor luminoso. Y la pérdida del amor.
En tugurios levemente alumbrados por una bombilla de filamentos deshilachados.
Se escribe por temor a perder una frase que veces surge en la escabrosa soledad del insomnio.
Y frecuentemente en la servilleta fantasma de un bar.
Encadenadas las palabras, pero libres al fin. ¡Qué paradoja!.
Se escriben los recuerdos que fibras abajo ocupan el centro del pecho.
No siempre para decir lo que se siente, sino para sentir lo que se dice.
Se escribe para uno y mágicamente sobreviene el derrame en los demás.
Reinventando la vida en cada línea, como si fuese posible renacer del olvido.
Se escribe en la necesidad animal de sobrevivir a las ruindades.
Para que la sorda voz del tiempo no nos aniquile.
Se escribe para sentir la vida. Hasta la última palabra.
Tributo a Gabriel García Márquez
Osvaldo Etrat
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